Не старость сама по себе уважается, а прожитая жизнь. Если она была.
Истинная ценность человеческой жизни в её осмысленном наполнении, а не в биологическом возрасте
Как рождалась истина на деревенской завалинке
Я сидел у сельского дома в тот день, наблюдая за старушкой Анисьей – её морщины сплетались узорами вековой мудрости, а глаза искрились молодым огнём. Она шептала: «В картофельной ботве слышу музыку – так земля баюкает внуков». Подростки внимали ей, затаив дыхание. У ограды на лавке дремал седой сосед: некогда крепкий мельник, теперь слабовольный старик. Дети обходили его стороной. Тогда меня осенило: седины и морщины – лишь знаки прожитых лет, а истинное уважение рождают следы на земле – поступки и труд, слёзы и смех, любовь и созидание. Каждый выстраданный час наполняет душу золотом смысла, превращая возраст в сияние. Пустой же век меркнет серебряной пылью.
Вечером у печи я записывал слова, замиравшие на бумаге первой муравой полыньи где старики доставали жаберными крючками прошлое. Остро пахло тёсаной думой: лишь настоящая теплота души и спрессованное временем совершенство поступков заставляют нас склонить голову перед сединами. Ведь старость без истории – словно книга с пустыми страницами: переплёт роскошен да читать нечего...