Жизненная философия принятия времени
Я помню тот промозглый вечер, когда слова родились из тумана над Сеной. Ко мне пришел Анри — юный поэт, раздавленный неудачной любовью. Он рылся в прошлом, словно в сундуке с битым стеклом, и все твердил: «Вернуть бы те дни...». Глядя, как он истязает себя, я вдруг осознал главное: боль рождается из иллюзии возврата. Тогда я взял его за плечи, глядя в растворенные окна: «Оставь тоску, Анри, настоящее — вот твой холст!». Я видел, как будущее сгущается, как этот парижский туман за окном, но именно в этой неопределенности живет свобода. Позже, переосмыслив тот разговор, я понял — мужество измеряется шагами в сторону тумана.