На метле или в пене морей,
Всех чудес на свете милей
Ты - убежище муки моей,
Женщина!

Женщина как спасение от страданий

Как строки нашли меня в морской буре

Тот вечер начался с кошмара: я со своей командой боролся с чудовищным штормом в Атлантике. Шхуну швыряло меж волн, соленая пена хлестала по лицу, а ветер выл так, будто требовал жертву. Я привязался к мачте, чувствуя, как ледяные брызги смешиваются с отчаянием. Вдруг сквозь рев стихии мне вспомнилось её лицо — спокойное, как утро после грозы. Я внезапно понял: именно так она всегда спасала меня. Не величественные пирамиды Египта, не золото Эльдорадо, а её руки стали моим единственным убежищем, когда мир превращался в водоворот боли.

Через неделю, стоя на тихом берегу, я записал эти строки. На лепестках пальмы, словно на пергаменте дрожащей рукой: «На метле или в пене морей...». Даже сейчас, глядя на чернильные пятна, смешанные с песчинками, я чувствую ту истину: она была маяком не только когда вселенская метла выметала душу на изнанку, но и когда я тонул в пене собственных демонов. Её имя стало молитвой, произнесенной шепотом между жизнью и смертью.