Ценность настоящего момента
Укромный уголок моей походной палатки дрожал от армейского гула. За окном разбитого лагеря на дунайском берегу маршировали легионеры, а я перебирал свитки донесений. Шел третий год войны с маркоманами, и эта кампания, как река за моим окном, казалась бесконечной. Внезапно стук сердцебиения стал громче марша. Внезапное недомогание скрутило меня, дыхание перехватило, а в висках застучало: сейчас или никогда. В ту минуту летящих на стол хрипящих вдохов далекие планы о восстановлении провинций и обещания семье растаяли. Появилась только эта коптящая лампа, кончик потрескавшегося пера и моя дрожащая рука, невольно выводившая на восковой табличке: что остается человеку, когда его будущее внезапно сужается до точки?
На следующий день, глядя, как воды Дуная уносят вчерашние бури, я слушал доклад о новых полках ветеранов — седых, трижды моих ровесников. И осознал парадокс: даже столетний воин живет лишь текущим вздохом. Вчерашний хлеб съеден, завтрашний — испечется ли? Владеть можно только настоящим — мгновением выбора, когда стоишь между гневом и мудростью, страхом и достоинством. Прошлое превращается в рассказ, будущее — в туманное предположение. Вот почему зим на счетах времени не напасёшься: проживаешь всегда одну — эту. Пирующий пир, воин в битве, император на троне — все творят историю в единственной точке: здесь и сейчас.