Каждая метла постепенно сметается сама.
Неотвратимость износа и саморазрушения
Пыльный переулок и веточка истины
Я шёл по тихой улочке Кракова и заметил старика, усердно подметавшего мостовую. Его метла висела спицами — от каждого взмаха наземь падали новые соломинки. Внезапно у моих ног приземлилась тонкая ветка, и под щёлк колёс телеги её тут же заметали новой метлой. Меня осенило: орудие чистоты планомерно превращается в мусор! Этот диссонанс родил бесовски точный парадокс: разрушая одну грязь, метла создаёт крошек себя самой.
Позже я переосмыслил увиденное. Ведь не только метлы: мельницы стирают свои камни, пилы крошат зубы о дерево. Даже наши идеи умирают, объясняя себя миру — иногда буквально: любой великий закон существуя сам притягивает исключения. Жизнь же как крах знамени: рвётся от собственного ветра славы. Так родился афоризм о саморазрушающихся сущностях, где каждая метла приговорена стать сором лишь за то, что делала слишком хорошо свою работу.