Любовь умирает, вопреки священнику и брачному обету.

Хрупкость любви в институте брака

Зарождение горькой истины

Сижу в церковной лавочке, наблюдая за церемонией – жених сияет, невеста трепетно шепчет «да». Мельком ловлю взгляд немолодого баронета в первом ряду. Знаю: его брак шесть лет назад был таким же пышным. А сегодня он сопровождал в храм любовницу. Внезапно посещает прозрение: все эти клятвы священнику лишь красивый ритуал, хрупкий как лепестки роз у алтаря. Священные слова не могут женить души – они лишь записывают договор.

Возвращаюсь домой мимо Сент-Джеймсского парка. Вижу отвернувшихся друг от друга супругов, молча пивших чай на скамейке. Эта ледяная натянутость куда страшнее открытой ссоры. Тут окончательно кристаллизуется мысль: любовь подобна дыханию – ее нельзя законсервировать обрядом. Она умирает тихо, даже когда все формальности соблюдены. Умирает, потому что клятвы обязали тела, но не воскресили чувств. Так и рождается фраза в моем дневнике – диагноз вековому лицемерию общества.