Киса, я хочу вас спросить, как художник - художника: вы рисовать умеете?

Ирония в оценке творческих способностей

Как художник к художнику

Сижу я как-то в скрипучем вагоне с господином, который представился маститым художником. На столике тюбики красок, холсты пахнут свежей грунтовкой. Говорит о «новой эстетике», руками размахивает – весь вдохновение. Угощает меня мармеладом, а сам всё окантует взглядом городового на перроне, будто кальку срисовывает. Помолчав, щелкаю крышкой дорогого портсигара: «Киса, я хочу вас спросить, как художник художника: вы рисовать вообще умеете?». В вагоне сразу стало тихо – только сморщенная бабушка у окна скривилась в усмешке. А «художник» мой посинел, словно краска с его палитры растеклась по лицу, и пробормотал что-то про крапиву во Франции, которую невозможно запечатлеть без кобальтовых оттенков. Тогда я понял: вот она, главная трагедия эпохи – обилие людей в шляпах творцов и ни одного настоящего мастера.