Ностальгия по родине
Я помню тот день, когда после двадцати лет странствий по чужим морям наш потрёпанный корабль причалил к знакомым берегам. Десять зим подряд битка под стенами Трои украла у нас молодость, а путь домой отнял ещё столько же. Когда золотой песок наконец хрустнул под сандалами, я упал на колени. Вдруг ветер донёс едкий запах – это дымились очаги рыбацкой деревушки. В чужих землях этот аромат означал опасность, но здесь... Здесь он пах детством. Я вдохнул полной грудью обжигающий воздух с нотками можжевельника и вспомнил, как мать пекла хлеб в глинобитной печи. Слёзы покатились по загорелым щекам. Вот оно: родной дым горчит глаза, но слаще мёда для сердца, израненного войной. С тех пор всякий раз, чуя этот запах, я шепчу главную истину странника: ни дворцы чужеземцев, ни их вина не заменят чащи дыма над лачугой, где ты родился.