Динамика творческого процесса в неизменной сущности сознания
Был жаркий июль в Крыму, когда к обветренному чердаку дома под Тарусой меня прибило записной книжкой и мучительным поиском образа для рассказа. Сидя перед окном, где пилили воду ласточки, я застыл - рука не слушалась, слова казались искусственными. Но постепенно заглядывая в шахту души, как водолаз, почувствовал поворот ключа: сознание держало курс на суть вещей, а из прорвавшейся глубины потянуло странным теплом. Предлоги плелись даже без карандаша - рванула лавина слов, образы здатских лип смешались с тусклыми соцветиями цикория.
Спустя время я перечитал написанное, и мороз пробежал под рубашкой: оказалось сложнее всяких морских течений. Сам не ждал ничего подобного. Так я и понял рядный выбор - сознание метался как тополёвый лист, но копил зерно. Его кручи, его каскады новых созвучий лились, вынося на берег то, что и родилось сильнее меня. Непоказанный ветер ворвался сквозь щели начавший сесть риск.